Ainsi, je le traînai jusque dans un corridor, pour m'éloigner de l'employer, pour fuir ce briseur de jouissance.

Car je fus prise au dépourvue, pour une fois. Et ce petit miracle continua ses plaintes excessives et carrément grotesques. Je n’avais pourtant point outre mesure envie d’empaler ses cordes vocales de trois griffes ou de lui mordre la langue à la suite d’une lèvre inférieure ragoûtante. Non, j’avais désormais le plan idéal en tête. Le faire taire, d’une manière drastique et joliment efficace; garder en suite belle chasse sans geste que d’émietter par petits apéros et desserts le corps frais et toujours disponible du délicieux. Un lardon vivant à déguster par petit morceau, jamais fermenté, jamais épuisé de sa texture qui n’avait d’égale que son parfum. Un buffet qui durerait jusqu’à la dernière lapée et qui me nourrirais pour des semaines entières. Un rêve, une extase d’appétit que le meilleur des cuisiniers ne saurait assouvir. Je n’avais que de papilles pour cette puce saignée qui bâclait un souffle, une respiration à la surface qui peinait à battre de l’aile, et qui filait entre mes mains. Alors le défis était de tel : comment le faire taire? Lui couper la langue? L’organe laissait couler tant de sang : il s’en viderait avant l’heure de la collation. À moins qu’il ne le boive à la mesure de son giclement? Ce serait un phénomène étonnant. Que unique moi-même à ma connaissance étais capable de boire jusqu’à l’acte en soi.

Il se noyait dans l’air qu’il n’avait plus, que je lui retirais à chaque seconde de sa fin de vie. Et j’avais un choix à faire. Le lardon me sourit – quelle drôle de scène, un repas qui a des émotions – mais je n’en sus l’origine de cet élan de tendresse sur un visage agonisant. Peut-être échappait-il un restant de nostalgie, ou le pitoyable sort lui donnait l’aile d’une dernière pitié. Misérable miséricorde que de voir le pauvre innocent et sans défense se faire abattre en pleine jeunesse. C’est ce que l’écrivain dit. Mais la véritable bête, le loup devant le chaton de ruelles, n’avait rien de cet instinct naturel : il dévorait parce que la faim devait être comblée. Et jamais il n’avorterait la bouchée pour des yeux doux. Et alors qu’il semblait rejoindre son cadavre comme un terrier cadavérique, il reprit son rythme battant de l’échappatoire vaine. Allons donc! J’avais sa vie entre mes mains, et il n’avait pas encore rendu l’âme simplement parce que j’en avais pas encore décidé de la sorte. S’il croyait pouvoir gagner une force de rabattre la victoire de son côté..!

Mais ce fut plutôt la chance, la sienne, que ses muscles délectables qui lui sauvèrent les flancs à cet instant près. Un échos, un claquement de pas sur le sol… Je m’immobilisai à le fixer toujours de globuleux qui n’avait pas la place, qui n’avaient qu’inconfort et malaise sur ce si petit minois qu’était mien. Il en prend moins d’une seconde avant que l’ouïe ne détecte un bruit, l’envoie directement à la cervelle afin qu’elle l’analyse et ménage une conclusion au cortex pour enfin lui quémander une réaction. Je sentis ce précieux millième de minute s’effondrer dans mon crâne putride, et s’écroula un vœux cher comme l’arbre s’évanouit à jamais sous la hache du mercenaire. Je devins si crispé que mes nerfs lachèrent ce meurtre automatiquement : comment agir autrement puisque mon lardon venait de crier les mépris de l’aide..? Une prière qui ne parvint pas aux oreilles du Créateur – celui dont je n’avais aucunement de besoin de toute façon – celle que le porteur de pas n’ai pas entendu ces plaintes charmantes. Ô combien charmantes, parce qu’il était de charme et d’autant plus que de voir un petit lardon souffrir une pleures de la sorte!

Je lâchai ma proie et le saisit sans plus attendre par les épaulettes. Fuir, l’emporter dans le terrier du lapin blanc et ne plus jamais en ressortir, qu’une fois la panse pleine et débordante. Alors je courbai le dos sur lui qui était maintenant sur le sol, et par petites et rapides enjambées à reculons, je le tirai par la veste, le traînai sur le sol. En fuyant les ondes sonores que vomissaient les traces de l’arrivant comme un compte à rebours maudit ou les coups d’un clocher sur les fin d’une apocalypse. Et à travers les corridors de babioles, dans l’ombre des catacombes de spectacles achevés ou abandon, je le tirai toujours dans les abysses. Mon regard s’accrochait maintenant à cet étroit horizon de couloir sinistre dans lequel j’appréhendais à tout moment la venu d’un forain. Et je n’étais pas sotte, j’étais bonne devineuse : apparut au bout de cette allée un homme qui se tourna vers nous. Je m’arrêtai sèchement. Mais ne laissai filer mon goûter. C’était un clown, très vieux, maquillé depuis des siècles sur ses rides creux on aurait crut. Il avait des yeux exorbités et une perruque affreuse et coloré comme n’importe quel clown. Et le fanfarron portait un veston cravate dix fois trop grand pour sa maigreur, aux teintes dégobiller sur une gamme d’encre qui n’auraient jamais dû se rencontrer. Il nous fixa, je le toisai sans un geste, sans un souffle. Trouver une excuse. Rapidement. J’étais au bord du précipice qui couvait une existence complète et ses rêves les plus tendres – tendres! C’était le cas de le dire.

-Il m’a agressée. Je me suis défendue. Je le ramène où il devrait être.

Dans mon ventre. Dans mon ventre. Je hurlai intérieurement.

J’étais incapable de mentir. Point convenablement. Autant j’y mettais de l’aorte ou de la confiance, toute celle puissante et majestueuse j’éprouvais pour mon être. Alors j’avais appris à conter le mensonge en blanc. Plus il se rapprochait de la vérité, plus il était convenable et crédible. C’était par expérience que je pouvais en déduire de telles. Passer pour la victime, fastoche lorsqu’on est une rachitique à côté d’un homme – dommage que je sois en train de le trimbaler.

Peut-être le vieux clown y croirait de telles – peut-être, encore mieux, mon lardon ne saurait prendre parole! – avec trop d’espoir je tentais de resserrer son veston autour de son cou pour bloquer sa gorge jasette.